Дом у дороги

Как-то однажды, вечерней порой,
В памяти всплыло из детства,
Мы добирались к бабуле родной
Через колхоз по соседству.
Мне было семь, липла грязь к сапогам,
Липла тяжёлым тестом.
До нашей деревни — день пополам,
Доедем ли в срок — неизвестно.
Небо нависло туманом густым,
Путь продолжать нету смысла.
Баба прошла на колодец с пустыми
Вёдрами и коромыслом.
А у дороги стоял её дом,
Скромный, со старою крышей.
«Вы заходите в избу, переждём,
Дождь к утру станет потише».
Мать и отец, преступивши порог,
Сразу включились в беседу.
Искренне-чистым был их диалог,
Наполненный добрым светом.
Там самовар наполнял тишину,
Пахло душистым хлебом.
Я до сих пор через годы храню
Ночь под пушистым пледом.
Баба задула лампу в ночи,
Нам уступила перину.
Сама же легла на скамью у печи,
Спрятав ладони под спину.
Я засыпала под шорох сверчков,
Слышно, как ветер стучится.
В ужин отведав ржаных пирожков,
Сладко в избушке спится.
Пусть далеко теперь та сторона,
Пусть заметает просёлки —
Светит по жизни её доброта,
Как огонёк у окОлка.
Слышится голос её сквозь года
Нам в назидание уроком:
«Ты заходи скорей в избу, нельзя
Путнику быть одиноким».