Среди поэтов мы — говно,
Среди говна мы все — поэты.
Эх, как поэту нелегко!
Никак не клеятся куплеты.
Он рифму так, он рифму эдак,
Но муза бросила поэта.
Рождался вовсе и не стих,
А просто полудурок в кедах.
Поэт сидел, поэт лежал —
Ничто не помогает рифме.
На всякий случай пробежал,
Но не рисует рифму грифель.
Может, то перо криво, не муза?
Возьму;ка новое и лист.
Измят весь, как прислуги блуза,
А этот ровненький и чист.
Вздохнув, уселся снова в кресло,
Перо и лист перед собой.
Но как;то стало в кресле тесно…
А может, что;то с головой?
Так вот ведь мудрая мысль!
Не лист и грифель обвиняй.
Не делай вывод второпях —
В себе найдёшь ты виноватых.
апокриф
© Copyright: Максим Богдан, 2026
Свидетельство о публикации №126082803575
Свидетельство о публикации №126082803575
Рецензии