Боттичелли

(из поэмы "Любовь не ищет своего")

 

Суету привередливой жизни,
Словно гром, сотрясает землю
Голос Гения, пошлую тризну
Прерывает и не приемлет.

Голос тот зашифрован в твореньях —
Живописных мелодиях строк,
Мелодичных стихов удареньях
И романса живой тенорок.

Магия «Рождения Венеры»,
Овевая юное лицо,
Разгоняла возраста химеры,
Красоты венчальное кольцо.

Голос Мастера великой кисти
Донесло дыханием холста:
«Посмотри! Отбрось дурные мысли
И начни жить с чистого листа!»

Сын кожевника... Пред ним склонились
Знатные Флоренции сыны.
Угождали, спорили, теснились,
Дар его считая без цены.

Но тревожный взгляд Маэстро ищет
В дальних галереях лишь её –
Образ музы там, где ветер свищет,
Видится утраты остриё.

Как Флоренция её воспела —
Красоту, сошедшую с небес:
Золото волос, фарфорность тела,
Кротость, меланхолия очес!

Шутка ли сказать — жена вельможи!
Но поэты ей слагали гимн…
С той поры забыть её не сможет
Памяти растопленный камин.

Боль утраты сглаживали кисти,
А холсты умноженный талант
Превращал, работы копииста,
В идеал – прекрасный адамант.