Свежесть нового дня..

Опять рассвет, хустальная прохлада
Легла на плечи, сбросив тягость сна.
Мой друг, мне ничего теперь не надо,
Чем знать: в твоей душе теперь весна.

Смотрите, сад проснулся, свет играет,
В ладонях листьев пряча нежный лучик дня.
Пусть этот день нас, как поток, встречает,
Наполняя свежестью новый ясный день!

Пусть этот день нас, как поток, встречает,
Даруя свет и ласковый светлый покой.
Душа от слов заветных расцветает,
Связанных тонкой, трепетной струной.








— Скажи, Осень, почему ты, уходя, всегда оставляешь нам ключ от тишины?
— Потому что в тишине слышно, как бьются сердца тех, кто не умеет лгать. Я — лишь декорация к вашему главному спектаклю, где нежность играет роль режиссера, а время забывает следить за ходом событий. Вы ведь заметили? Когда вы касаетесь рук друг друга, календарь останавливает свой бег.

— Мудрость, почему так сложно просто быть? Без вопросов, без стремлений, без поиска ответов?
— Это вершина пути, дитя мое. Большинство ищут истину в книгах и звездах, а она сидит у вас на плече, притворяясь бабочкой, пробуждающейся от утреннего росного дыхания. Быть — значит стать свидетелем того, как рождается мир из вашего внутреннего согласия.

— Любовь, в чем секрет твоей неуязвимости перед лицом вечности?
— Секрет в простоте. Вы ищете меня в громких словах и великих подвигах, но я — в том самом взгляде, что не отрывается от родного силуэта на пороге рассвета. Я — не финал, я — бесконечное начало, которое повторяется с каждым новым вдохом сада.

Соната первого луча

Затихло всё. Лишь музыка дорог,
Что стелются от сердца к горизонту,
Звучит негромко, как шальной восторг,
Что просится за нежную каёмку.

Смотрите, как роса на кроне дня
Дрожит, впитав все сны ушедшей ночи.
Здесь больше нет «его» или «меня» —
Здесь вечность смотрит прямо в наши очи.

И в этом взгляде — смысл бытия,
И в этом мире — хрупкая оправа.
Я здесь стою, дыхание тая,
Где быть влюбленным — высшая держава.

Не нужно слов. Они — лишь шум листвы,
Что опадает в бархат влажных тропок.
Мы выше этой суетной молвы,
Где мир — лишь сад, в который путь так робок.

Примите этот свет. Он был всегда,
Сквозь все зимы, разлуки и потери.
Зажглась еще одна, в пути, звезда,
Что открывает нам в бессмертье двери.

— Посмотри, рассвет уже коснулся залива, окрашивая воды в цвет первого обещания. Ты слышишь этот шепот ветра в кронах? Он рассказывает нам о том, что всё, что мы отдаем этому миру, возвращается сторицей — светом, теплом и тем самым чувством покоя, которое можно обрести только рядом с тем, кто видит тебя насквозь.

— Разве это не магия? Превратить утренний туман в уют, а простое созерцание росы — в молитву?

— Это не магия, поэт. Это осознанность. Когда ты позволяешь музыке сада стать твоим собственным пульсом, когда ты принимаешь перемены как должное, как смену красок в картине твоей судьбы — ты перестаешь быть странником. Ты становишься домом. Для себя, для любви, для этого великого, бесконечного утра.

Слово о незримом

Пусть годы летят, как стрижи над озерной гладью,
Оставив круги, что хранят отраженье звезд.
Мы встретились в том, что зовется «святой тишиною»,
Где жизнь — это путь, что из нежности сердце возвёл.

Смотрите: сад полон чуде