Стоишь в ночи, где ветер правит бал,
Где звезды — словно оспины на коже.
Дорога вниз и ты уже пропал
и выбор твой становится дороже...
Бросаешь взгляд на стынущий исток,
Но каждая тропа ведет к обрыву.
Ты ищешь смысл, спутанный в клубок,
но нити также тянуться в могилу...
Еще до первой мысли о пути.
Уж тяжесть гнет, как будто ворон точит камень.
Нам лишь одно дано смиренно прорасти
Сквозь предрешенный кем то пламень...
И, кажется, что в этом вся печаль:
Мы выбираем то, что выбрано не нами.
Летят судьбы-пылинки наши в даль,
что рассыпает время мертвыми горстями...
Выбор?!
© Copyright: Денис Грицкевич, 2026
Свидетельство о публикации №126082802584
Свидетельство о публикации №126082802584
Рецензии