Село Минзитарово

В тиши лесов, у речки Лобовки, 
Где небо в воду глядит с высоты, 
Раскинулось село у дороги — 
Оазис покоя и чистоты. 

Здесь сосны шумят, обнимая опушку, 
И воздух прозрачен, как горный родник, 
Тропинка ведёт к деревенской избушке, 
Где каждый прохожему сердцем открыт. 

Не сыщешь здесь горечи хмельного дыма, 
Не купишь вина в магазине родном — 
Здесь клятва дана, и она незрима, 
Что каждый здесь дышит иным бытием. 

Здесь в праздники чай разливают по кружкам, 
И смех разлетается по дворам, 
А бабушки с доброй, усталой старушкой 
Вяжут носки и беседуют там. 

И кажется, время здесь тише, спокойней, 
Бегут не спеша по теченью года... 
Минзитарово, край мой привольный, 
Ты — в сердце моём навсегда, навсегда.

...А если свернуть за околицу к бору, 
Где утро встречает туман-седина, — 
Там ключ пробивается прямо из горы, 
Хрустальная, чистая в мире вода. 

Напиться из ладони — и в сердце прохлада, 
Живая, студёная, словно слеза. 
И кажется, выпить всю речку бы надо, 
Но жадность не знают здешние леса. 

А в чаще, где пахнет сосной и смолою, 
Где мох под ногами, как мягкий ковёр, — 
Грибное раздолье! С корзиной, с ведром 
Бредёшь осторожно, любуясь игрою 
Теней и лучей. Вот — маслёнок в траве, 
А рядом подосиновик крепкий стоит, 
И рыжики прячутся в хвойной листве, 
И белый гриб шляпку свою теребит. 

На склоне, что солнцем прогретым согрет, 
Душица и зверобой встают стеной. 
Зажмуришься — вдох, и уже сотни лет 
Плывут над землёй, над этой волной. 
Душица медово-пряная пахнет, 
В ней мятный покой и июльский разгул, 
А зверобой, словно в золоте, чахнет, 
Как будто кусочек солнца стянул. 

И в ягодных зарослях лето звенит: 
Здесь красная, спелая клубника алеет, 
Здесь смородина чёрная солнцем горит, 
И брусника на кочках румянцем рдеет. 
Лесную малину берёшь — слаще мёда, 
Она на ладони растает едва, 
И кажется — сама природа 
Тебе открывает свои тайные слова. 

На горку поднимешься — дух захватило: 
Внизу вся деревня, река, леса ширь. 
И кажется сердцу, что это — не было, 
А вечная, добрая, башкирская быль. 
И ветер с поляны, где травы густые, 
Целебным настоем ласкает лицо. 
Минзитарово, сёла мои золотые, 
Ты — в каждой травинке, в капле сердце...