Из Чарльза Симика - Суфлёр

                Чарльз Симик

                Суфлёр

                Тот, кто всё время шептал
                В пустом зале театра,
                Чей голос я только что услышал -
                Или мне показалось, что я услышал,
                Потому что был поглощён своими мыслями.

                Боже, смилуйся над моей несчастной душой,
                Это должна была быть моя реплика,
                Но я не мог заставить себя её произнести.
                По моей спине бегали мурашки,
                Как белые мыши.

                И когда, наконец, я собрался с духом,
                Ответ не последовал.
                Хлопок в ладоши, чей-то короткий смешок,
                Вот и всё, на что я надеялся,
                А не это всеобщее безразличие.


        The Prompter

The one who had been whispering
All along in this empty theater
And whose voice I just heard—
Or imagined I did
Distracted as I was by my own thoughts.

God have mercy on my poor soul
Was to be my line,
Which I couldn't bring myself to say
With shivers going up my spine
Like white mice.

And when I finally did get around to it,
There was no response.
A clap, someone chuckling briefly
Is all I had hoped for
And not this great sweep of nothing.