Я лежал на перине и слышал сквозь скрип пружин,
как восторженно время — неустанно — по мне бежит
и глубокие тропы оставляет морщин на лбу.
Это льнёт голова, точно бы рожь — к серпу,
к пуховой подушке. Это бежит слеза.
И мутит зрачок небесная бирюза.
Это чувство озимых; чувство, когда извне
в тебя прорастают звуки бесподобные, тишине
и молчанью созвучны. Птиц поднебесных трель
подхватывает кузнечик, качая слегка щавель.
Прыткое это мгновенье, словно ласточек виражи,
едва ль замечает время, но оно именуется «жизнь».
В Печорах
© Copyright: Тихонов Алексей, 2026
Свидетельство о публикации №126082800153
Свидетельство о публикации №126082800153
Рецензии