Переплёт

Мы с тобой в один роман попали
        и теперь — в нетвердом переплёте —
в зале ожиданья на вокзале —
        на скамейке, где бомжи в почёте.
На странице двести сорок третьей
        мы теперь навек обосновались —
между строк про произвол в буфете,
        где впервые счастье опознали.
Раньше нас встречали в разных главах,
        мы почти что не пересекались —
продавщица ниток и булавок
        и вахтер в отеле привокзальном.
И, конечно, часто посещали
        ресторан на сто двадцать четвертой,
но друг друга мы тогда не знали —
        и летело наше счастье к чёрту.
Поезда неслись по расписанью,
        тормозя у стрелок вне абзацев.
Люстры низко с потолка свисали,
        я тебе решил во всём признаться…
Жизнь сложилась — подрастают дети.
        Старший — скоро будет обилетчен.
Обновили рамку на портрете
        на странице двести сорок третьей…


(Иллюстрация — ChatGPT)