Эх, гуляка пропащий, кабацкая голь,
Сколько мне эту чашу до дна расплескать?
Ты несешь свою горькую, пьяную боль,
Чтоб опять за порогом другую ласкать.
За окошком метель заметает мой след,
Рваный месяц повис на худой конопле.
Для тебя моих слез и прощения нет —
Ты покорно плетешься навстречу петле.
Что ж ты смотришь волчонком из темных углов,
Опуская глаза в непросохшую грязь?
Твой удел — лишь цепочка пустых вечеров,
Где чужая любовь над душой поднялась.
Кабацкая голь
© Copyright: Максим Вырещиков, 2026
Свидетельство о публикации №126082708604
Свидетельство о публикации №126082708604
Рецензии