Вот уже который день
Я пишу произведЕнь.
Битый год кропаю, мучу,
И не знаю, что полУчу.
В башке заклинило заслонку.
А Муз ушёл на самоволку,
Поймав депрессии момент.
Слова укутаны в цемент.
Карандаш сгрызаю в щепки,
Из ушей полезли скрепки
Лист бумаги жжёт колени,
Я тону в словесной пене.
Косая рифма упиралась,
Глаголы лезли на рожон,
И от шедевра оставались
Зубовный скрежет, скорбный стон.
Мозг скрипит, как старый флюгер,
Текст похож на пресный бургер.
Вместо ритма — канонада,
Ерунды такой не надо.
Муз ушёл
© Copyright: Лина Трунова, 2026
Свидетельство о публикации №126082708360
Свидетельство о публикации №126082708360
Рецензии