Ты был своевольный, бунтарский
Для тех «глухих» наших лет,
Ни в чем не терпел ты фарса,
Шагал своей колеей поэт.
Голос хриплый с болью и с надрывом
Метался средь расставленных флажков,
Ты жил на грани, над обрывом,
Но по-другому не сложить таких стихов.
Душа твоя, как оголенный нерв,
В том настоящем мучилась, кричала,
И в сердце иссякал резерв,
И жизнь уже не повторить сначала.
Судьба безжалостно планирует исход,
Напрасны к ней мольбы последние,
И понесли тебя безудержно вперед
Те кони роковые, привередливые…
В. Высоцкому, поэт, бард, актер
© Copyright: Людмила Пуляева, 2026
Свидетельство о публикации №126082707310
Свидетельство о публикации №126082707310
Рецензии