Без него была жизнь другая:
На куски, на осколки, на части.
Он, как лего, меня собирает,
И пищит от восторга, что счастлив.
Он считает меня- своею,
Я, конечно же, с ним не спорю.
Но похоже, я ему верю-
Оживает моё лукоморье.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.