Ах, росы, ах, какие росы...

Ах, росы, ах, какие росы
Роняет август по ночам...
И травы поутру белёсы,
К земле приникли и молчат;

Они молчат о быстром лете,
Что промелькнуло невзначай,
И серебрятся на рассвете
В остывших солнечных лучах.


Рецензии