В конце августа, над сонной Бией,
Где туман укрывает сады,
Трамвай двадцать тридцать первый, красный,
Скользит вдоль речной воды.
Не новый, не с глянцем салона,
В нём нет ни тепла, ни чудес.
Но Даша — водитель вагона —
Его полюбила до слёз.
Для прочих он просто машина,
Обычный рабочий маршрут.
А ей — как вторая вершина,
Что люди сокровищем чтут.
Он знает её без подсказки:
Как тихо вздохнуть на мосту,
Когда после долгой встряски
Ведёт она им пустоту.
Рессоры чуть слышно вздыхают,
И стрелка ложится в дугу.
Две смены его обнимают
На левом родном берегу.
Пусть кто-то о «Боинге» грезит,
Про люксы читает журнал,
Она свой маршрут не изменит,
Ей дорог родной интервал.
Сокровище — это не злато,
Не блеск нержавеющих рам.
Вот так и 231-й когда-то
Судьбой её верною стал.
Конец августа. Время к закату,
Пылает багрянцем листва.
В кабине привычной вожатый
Шепчет трамваю слова.
Моё любимое сокровище
© Copyright: Дарья Венюкова, 2026
Свидетельство о публикации №126082706165
Свидетельство о публикации №126082706165
Рецензии