Метет он проспект, но не видит асфальта,
Его самого жизнь, как метла, истрепала.
Вчера он был «праздник», сегодня — «реальность»,
И водка в стакане опять засияла.
Рука его — грабли, спина — коромысло,
А мысли — как серые тучи над городом.
Он стал невидимкой, он выпал из жизни,
Он тонет в тоске, заливая свой голод.
Но снег не убран, и начальник ругался,
И снова штрафные слетают с зарплаты.
О, русский мужик, до чего ж ты докатился,
Когда нашу гордость сменили лопаты.
Похмельный дворник
© Copyright: Мария Лебедева 9, 2026
Свидетельство о публикации №126082705519
Свидетельство о публикации №126082705519
Рецензии