Стоит он с лопатой у входа в подземку,
Глаза его — щели, усталость и мгла.
Продрогшие руки засунул в тесемки,
Работа — копейка, но все же мила.
Он вычистит снег, он уложит асфальт,
Он выкрасит стены в подъезде хрущевки.
На родине — голод, разруха, дефолт,
А тут хоть какая-то жизнь, хоть ночевки.
Но смотрит на баб, что снуют по делам,
На гладкие лица, на сумки из кожи...
За что ему эта судьба пополам?
За то, что родился на юге? О, Боже!
Мигрант у метро
© Copyright: Мария Лебедева 9, 2026
Свидетельство о публикации №126082705367
Свидетельство о публикации №126082705367
Рецензии