В меня не тычьте пальцем, господа,
Вы спросите – как жизнь? Да, так, не очень…
Всё как-то между дел и, между прочим,
Бреду я вновь неведомо куда…
Мне б пыл умерить, малость осадить…,
Чтоб придавить свою неугомонность -
Писать о жизни я имею склонность,
И на шансон стихи переводить!
Ведь каждый новый стих мне душу рвёт -
Перо вонзает мысленно под сердце,
И видно никуда уж тут не деться,
Когда внутри поэзия живёт…
Заходит муза погостить порой,
Друзей под утро, разогнав обычно,
Коль ты - поэт, то должен жить прилично,
Но только вечно мой карман с дырой…
Ведь от себя никак не убежать,
Хотя порой хочу с цепи сорваться,
И сердце уж готово разорваться,
Но стих писать мне надо продолжать…
Вот стих закончен, свет свечи погас,
Возьму гитару – три блатных аккорда,
Ведь всё не так – я это знаю твёрдо,
Не тычьте пальцем – попрошу я вас…
Не тычьте пальцем
© Copyright: Борис Страхов, 2026
Свидетельство о публикации №126082705227
Свидетельство о публикации №126082705227
Рецензии