Письма

Давеча дед, собрамши внуков,
Глаголить думал им «за жизь» —
Они не слазывают с руков
И всё нудят ему: — Колись!
— Скажи-ка, дед, а правда было,
Мол, вы жилИ без соцсетей,
А письма шли у вас не в «мыло»,
А по коробкам у дверей
Носил их с сумкою рабочий?
— О, были наши времена...
Скажу, намедни, между прочим,
Про них напомнила жена —
То бабка ваша, чтоб ей пусто!
Хранит доселе те каляки,
Мы в кои вкладывали чувства,
Не то что вы — одни лишь знаки...
И дед, кряхтя, полез в серванты:
— Графин... стаканы... Вот! Нашлося!
На звон бабулька злым сержантом
Нависла вмиг. С укором косит:
— Ты, старый, тут чего удумал?
Дитям ты ныне что сулил?
— Ты, бабка, тон спусти на убыль,
Всё сделал, как и говорил.
Онукам просто интересно —
Тырнет когда ещё не был,
Как мы могли отправить лестно
Друг другу пламенный посыл...
— Ах, вот чего, а я уж было...
— Присядь-ка с нами, не маячь...
Рука дрожащая открыла
Шкатулку... Сердце — дико вскачь...
Читал... Внучата рты открыли...
Старушка сдвинула платок...
Дрожали губы, сердце ныло...
И горло требует глоток...
Вся жизнь прошла перед глазами:
Тот сельский клуб и сеновал...
Уста, любимые устами,
Повестка, армия, вокзал,
Стихи, гитара, вечер тёмный,
Семья, родители, рассвет,
Красивых слов, вздыханий томных
Витками вьющийся куплет.
Закаты, речка, запах сена,
Лугов зелёных аромат...
Внучки аж сжались на коленях —
Так тронул чувства их парад...
— Вот так! А вы — всё ваши «майлы»
И рожи шлёте без души,
В неё ж кидаете вы смайлы
И пост, на посте — коллажИ...
И нет в посланиях Посыла,
Романтик в вас совсем помёр...
Вся жарость пламени остыла —
Лжежизнь, тырнетный ваш простор...
Шкатулку с письмами потомки
Из рук забрали старика,
И лягут вновь они на полку,
Но это позже, а пока...
Ворчала нежная старушка,
Накапав деду валидол.
— Спасибо, — молвила на ушко,
Уйдя с улыбкою во двор...