Ты излился в меня,
как мёд —
тёплый, кровоточащий, золотой.
Теперь я ношу тебя под кожей,
как болезнь, которой
не придумали названия.
Твоя любовь сгнила,
но мёд
разве он гниёт?..
Мой мёд?
Я всё ещё чувствую его
во рту,
в горле,
в крови.
Муравьи ползут внутри моих вен,
медленно, терпеливо,
пожирая сладость,
которую ты оставил,
когда решил уйти.
Я чувствую их укусы
там, где память особенно острая,
там, где достаточно одного твоего имени,
чтобы тело снова вспомнило
то, от чего разум
так долго пытался его отучить.
Ты исчез.
Но не вышел из меня.
И это хуже всего.
Мёд, который не гниёт
© Copyright: Федон Элис, 2026
Свидетельство о публикации №126082704442
Свидетельство о публикации №126082704442
Рецензии