Нет никого с кем можно быть собой

Нет никого с кем можно быть собой.
Самой себе сама невыносима.
В моей душе случилась Хиросима,
Метафорически, конечно, бог с тобой.

Про Бога ничего в прямом ключе.
И всё про Бога. Ма латает дыры.
Шепча во тьму: «Не сотвори кумира», —
Сплю на его придуманном плече.

Но больше не могу и не хочу
искать подобных. Это бесполезно.
Иные говорят, что я болезнью
Поражена насквозь, но я молчу.

Что если так, что если я сама
Себя забыла, жизнь мне просто снится?
И где-то на столе дрожат ресницы
У той, которая давно сошла с ума.

Страна Чудес. Иллюзии ландшафт
Меняется от «ныне» и до майя.
В заоблачных мирах, бродя по краю,
Шепчу сама себе «иллюжен крафт» –

Как завещала, помнится, в стихе,
Своём стихе, написанном однажды.
Но всё, что там, теперь уже неважно.
Весь пафос покаяния во грехе -

Негоден и не нужен, просто быть
Учусь теперь в любом из обстоятельств,
Осознавая, что я знаменатель,
Который невозможно разделить.

Что было, а что нет? Значения нет.
Всё стало блеклым, призрачным, прозрачным,
Но иногда я всё же горько плачу,
Что нет возможности достать домой билет.