Поэт в художнице увидел музу

Поэт в художнице увидел музу.
Она в нём ценность разглядела.
Их тяготили, очень узы,
Но опостылело уединение...

Нет, их не мучила тоска...
С собою им совсем не скучно.
Но просит искренне душа
Чуть большего благополучия.

Нам нужно в ком-то отразиться,
И кто-то должен быть свидетелем
Той жизни, в коей раствориться
Мы захотели непосредственно...

Но чувства, что вложил в стихи,
И красота, что холст заполнит...
Должны однажды обрести
Своих ценителей, поборников...

Кто наше творчество понять
И оценить всецело сможет...
Тот сможет нам однажды стать
Попутчиком одной дороги.

И мысли друга обретут,
Души обрящут побратимов.
Плоти объятия найдут,
А женщина найдёт мужчину...

Не быт, а творчество нас сплотит,
Не потребительский резон
Соединить нас в пару сможет,
И это крепче клятвы слов...

И тишина, как атмосфера,
Где хочется вдвоём ваять.
Возможно, вовсе не шедевры,
Но то, что просится писать.

Писать пейзажи и портреты,
Черкать абстракции ума,
Писать рифмованно куплеты,
Из подсознания слова...

И исчерпав себя до донышка,
Мы вместе ляжем на постель:
«Нарисовалась, моё солнышко?
Излил все мысли мой поэт?»

И губы слились в поцелуе,
И руки разбрелись по коже.
Лежат волшебник и колдунья,
Их чувства заполняют ложе...