Кто сказал, что у нас есть минуты...
или час, может, день иль года?
Мы в отложенном времени — трупы,
не остывшая в чашке вода...
Вереницей теней где-то бродим,
как слепые в чужой стороне,
время — скомканный лист, что уводит
за собой в бесконечность, во тьме.
Миг — палач, что сегодня пирует,
выжимая твой жизненный путь
всё до капли — и крест не целует,
и не дарит ни грамма вздохнуть.
Вывод главный, что выжжен до корки:
нам отмерят не просто число,
а количество холода в глотке,
что с тобой превратили в тепло.
А коль так, то срываем рубаху
и галопом по старой земле:
если бить — то, конечно, с размаху,
а любить — то сгореть, как в огне!
И когда догорим до остатка
и последняя капля тепла,
доведёт до немого припадка
тишину, что когда-то жила —
И тогда, в этом взрыве без звука,
мы рассыплемся в свет и в золу,
чтоб последней улыбкой разлуки
превратиться в бессмертную мглу.
Кто сказал, что у нас есть минуты...
© Copyright: Денис Грицкевич, 2026
Свидетельство о публикации №126082703866
Свидетельство о публикации №126082703866
Рецензии