Когда манили нас стога,
наивная душа летела
к той, что украсила луга,
к доверившей мне свежесть тела.
Нас юность без забот несла
к стогам для поцелуев первых,
для зла разлучного числа,
для новых встреч при светлых вербах.
Вновь мы мечтали не предать.
Росли как ложные опята.
Я был уже почти как зять,
но ветер нёс меня куда-то.
Когда манили нас стога...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2026
Свидетельство о публикации №126082703500
Свидетельство о публикации №126082703500
Рецензии