Ну, хорошо. Пусть осень.
Только ранняя.
Пусть желтый лист, но где-то там, в верхах.
Пусть падает, посверкивая гранями
И с легкостью рифмуется в стихах,
И грусти - чуть,
И то лишь ближе к вечеру,
И чтоб её, как паутинку с плеч,
Всё стряхивать, но вновь и вновь доверчиво
Она пыталась на ключицы лечь,
Но ведь хитра и привереда та ещё,
И ей до нас, похоже, дела нет:
Ей просто почему-то нужен тающий,
Стекающий меж пальцев белый свет,
И Бог-то с ней!..
Смириться с неизбежностью,
И трижды впасть в сентиментальность, но
Вновь знать не знать,
Что делать с глупой нежностью,
Да и со всею жизнью заодно...
Всё решает административный ресурс, но он всё равно выбирает из лучших. А Ваши рукописи никуда не денутся, они ужу в "книге жизни". Когда-нибудь выстрелят во благо.
Ох, Андрей, "моим стихам как драгоценным винам придет черед..." - это не про меня. Марина Цветаева жизнь положила во имя поэзии, чем я похвастаться никак не могу. Память потомков заслужить надо. И все-таки буду надеяться, что я работал не впустую, пусть это только малая кроха...
Так у меня двусмысленно получилось:"выстрелит во благо..." Но Вы меня правильно поняли. Да и буковка одна сделала 'уже -- ужу", а не поправляется. По поводу великих могу сказать только то, что они были счастливы хотя бы тем, что про них вспомнили и отыскали их сочинения. Теперь же, во времена пост-правды, такого уже не случится и весь ресурс будет кем-нибудь украден. Одна надежда на Творца и его всеобщее знание о нас всех. Спасибо.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.