Осенний этюд

Бывает, осень севера сурова.
Казалось, август…
Но уже желты листы,
Холодная погода…

И в школу ещё рано, но уже время убирать картошку.
Ботва её завяла, мелкий дождь вгрызается в лицо,
Сырая глина липнет к сапогам, рукам и клубням.
Мёрзнут руки, ноги, и уже почти снег,
Но ты рад, что нет гнуса.

И всё же солнце иногда подарит тёплый луч,
И мысль шальная в твоём детском уме,
Что всё не так плохо!
Ведь старый дом, и там — в тепле печи
Мать уже возится с обедом.
А ты с отцом «добиваешь» поле.
Ведь осталось совсем немного!

Вот уже последние кусты,
И вот последний клубень, брошенный в ведро!
Очищаешь руки, скидываешь грязь,
И эти холодные, пронзительные муки…
Сделан труд, поле перепахано.
Картошка сложена,
Ботва убрана.

Моешь сапоги в холодной воде
Холодными руками из холодной дождевой бочки
И слышишь, что мать уже беспокойно зовёт:
«Ну давайте быстрее, уже всё готово!»

Заходишь в дом, и запах печи проникает сквозь кожу,
И дух тепла, уюта впитываешь всем телом.
От укутывающего тепла огромной печи, невольный спазм по всему телу
Будто сбрасывает с тебя остатки промозглой погоды.

Накрытый стол и та самая картошка!
Горячая, в мундире,
С маслом, стекающим сбоку.
И все за столом,
И ты,
Как будто счастлив.

Вроде бы даже и пусть завтра будет
Это самое первое сентября.
Ведь урожай уже взят,
И лето прожито не зря!