Мир

Мир, что несёт Россия, — не от бомб и не от стали,
Не от железа танков, не от свинцовых туч.
Он — в глубине, где звёзды загорались,
Где Волга-мать качает каждый луч. 

Он — в тишине берёз, что клонятся к закату,
В кресте на куполах, что смотрит в синеву.
Он — в слове «брат», что свято берегут в разлуке.
И в песне колыбельной, что хранит в себе мечту. 

Мир — это не граница, не выстрел на чужбине,
Не спор за нефть и газ, не алчность, не вражда.
Мир — это хлеб, что пахнет домом и рябиной,
И детский смех, что льётся как вода. 

Россия-страстотерпец, израненная в битвах,
Ты знаешь цену крови, помнишь дым и соль.
Твой мир — он как обет, рождённый в муках и молитвах,
И сила, что рождается из слёз.

Ты несёшь его по полю, где рожь стоит стеною,
В тайге, где вековые сосны шепчут стих,
В домах, где фотографии венчают сединою,
В сердцах, что ищут правду, не покривившись вмиг. 

Не мир покорных, скованных судьбою,
А мир, где каждый брату – верный, крепкий брат,
Где слово «русский» — не клеймо, а мост к другим народам,
Где сила — в сострадании, а честь — не в громких клятвах.

Твой мир — как ледокол, что режет льды усобиц,
Сквозь шёпот лживых СМИ, сквозь риторику вражды.
Он — в той строке у Пушкина, что будит в людях совесть,
В святом порыве правды, что сильнее пустоты. 

Он — в шахте, где шахтёр Донбасса поднимет очи,
Увидев, как над домом вновь встаёт рассвет.
И в памяти, где дед с нацизмом бился до последней ночи,
Принёс победу он в ладонях сквозь огонь и след.

Так пусть же этот мир, что ты несёшь сквозь испытанья,
Не будет сломлен криком, не рассыплется в золу.
Он — правда, вымоленная в мечетях и церквях,
Он — вера, что не дрогнет ни в бурю, ни во мглу.

Прими его, планета, как принимают солнце
После дождя и стужи, после горькой, долгой тьмы.
Мир России — не империя, не меч над беззащитным,
А дом, где все мы — дети одной большой страны.