***

Я не одна — вокруг меня так много людей,
Так много улыбок, знакомых, друзей.
Мне скажут: «Ты встретишь его — не грусти,
Тебе просто нужно немного идти».
Я кивну им с улыбкой: «Конечно, найду»,
А сама эту ложь по ночам берегу.

Ведь сколько бы лиц ни мелькало вокруг,
Мне всё равно не хватает двух рук —
Не тех, что обнимут на несколько дней,
А тех, в чьём тепле не становится холодней.

Я вроде красива — ну что мне ещё?
В зеркале вижу обычное лицо.
Не хуже других, не уродливей их,
Но почему моё имя не ищут среди остальных?

Я пробую первой писать, подходить,
Стараюсь понравиться, рядом побыть.
Но стоит поверить хоть каплю в тепло —
И снова становится ясно одно:

Им нужно не сердце, не голос, не взгляд,
Не то, как смеюсь я, когда все молчат.
Им нужно мгновенье, чтоб взять и уйти,
А мне почему-то хотелось — любви.

И я не пойму: что со мною не так?
Почему меня любят лишь словно пустяк?
Почему на других смотрят долго, любя,
А я — будто вовсе не женщина я?

Ведь я не прошу невозможного счастья,
Не требую клятв, обещаний и страсти.
Мне просто хотелось однажды узнать,
Что можно меня не хотеть — а выбирать.

Не за красоту, не за форму лица,
Не за фотографии, губы, сердца.
А просто за то, что со мною легко,
Что рядом со мною не страшно ничто.

Мне говорят: «Ты ещё встретишь того,
Кто будет любить тебя больше всего».
Но время проходит — и с каждым годом
Всё тише надежда, всё глуше свобода.

И страшно признаться, но ночью порой
Мне кажется: дело, наверно, во мне самой.
Наверно, во мне есть какой-то изъян,
Какой-то невидимый сердцу обман.

И пусть говорят мне: «Ты только не плачь,
Всё будет когда-нибудь — просто не прячься».
«Твоё от тебя никуда не уйдёт».

А мне всё труднее смотреть им вперёд —
Я слишком давно ожидаю ответа,
Которого нет ни зимой, ни под лето.

И самое горькое даже не то,
Что рядом со мною сейчас никого.
А то, что я медленно учусь понимать:
Меня могут любить — но не хотят выбирать.

И тысячи лиц, и десятки друзей,
И тысячи слов, и бессонных ночей —
Ничто не заменит единственный взгляд,
В котором ты — ценность, а не вариант.

Так, может, я вовсе не слишком плоха?
Не слишком пустая, не слишком глупа?
Может, просто судьба почему-то решила
Оставить меня до сих пор нелюбимой?

Но я всё равно, несмотря ни на что,
Хочу, чтобы в сердце моё постучали,
Не мимо прошли, не забыли, не ждали —
А просто однажды меня отыскали.

Не на вечер, не после чужих обещаний,
Не из одиночества и не от скуки —
А так, чтобы больше не ждать оправданий,
А чувствовать чьи-то надёжные руки.

Чтоб больше не взвешивать каждый свой шаг,
Не думать, достаточно ль я хороша,
Не мерить любовь по чужим голосам
И больше не спрашивать: «Что же не так?»