Нравится очень поэтам

Всё, что где-то надмирно,
Всё, что почти эфимерно
Нравится очень поэтам.
Всё, что по числам безмерно.
Ветер-зефир их ласкает
И в разворт страницы
Розы чудес бросает,
И будит на ранней зарнице.
А вечером по-над площадной
Песней по душам утюжит
И гонит в беседки дальние
Над прудом заросшим угрюмым.
И вот бередят воду боги
Как бередят люди мысли.
Над окнами древние тоги
Готовы сорваться в безликость -
В шута лик иль в злобность царицы,
В ухмылку приятной гетеры.
Под светом Луны тени в лица
Играют театр для поэта
Про будущее или о прошлом
И быль превращают в сказку.
От Лира до Ваньки Грозного
Не время лежит - расстояние.
Принц Датский письмо Годунова
В ларце за печатями спрятал.
Поэт в тишине укромной
Стирает след бурых пятен
Сладчайшим души зефиром
И кров его непригляден,
И кровь его дробь камни.
Из мраморных темных статуй
Души поэт высекает
Для огненной старой пляски
Первых лучей восхода.
Разбив в зазеркалье старость
Свой мир зачинает снова:
Ах как это слово ляжет
На эти шершавые ноты
Корней и травы лебяжей,
Соломы промокшей у стога?
Для мраморных старых статуй
Рожок пастуха заиграет.
Солнце в зефирной прохладе.
И тихо поэт засыпает.