Читаю свои старые стихи,
Где между строк застыли дни и даты.
Слова так искренны и так просты,
И рифмы, словно в чём-то виноваты.
Читаю их — и не хватает сил
Поверить: это я? Моя ли смелость?
Как будто кто-то душу приоткрыл
И рассказал всё то, что мне хотелось.
Откуда вы берётесь, письмена,
В которых боль соседствует с восторгом?
Вы — шторм ночной или осколок сна,
Что поутру покажется упрёком?
Я был другим. Я это не забыл.
Но я не сдался, только... стал мудрее,
А тот поэт отчаяннее был,
Дышал острей и чувствовал сильнее.
Мои стихи...Какая ваша странная судьба?
Лежать в пыли, как старые медали?
Или гореть, чтоб вспыхнула борьба
За то, о чём мечтали мы и ждали ?
Они молчат. Лишь шелестит бумага,
Храня события как листья облетевших дней.
Быть может, эта старая отвага —
Не мой архив, а склеп судьбы моей.
Старые стихи
© Copyright: Алексей Глотов, 2026
Свидетельство о публикации №126082701251
Свидетельство о публикации №126082701251
Рецензии