Вот листва потихонечку – с веток…
Я же ваш – пустыри привокзальные!
Ярко-красные губы рассвета
о грядущих дождях рассказали мне.
Старый август, присевший на корточки…
Журавли – вы опять в эмиграцию?
Вот и ветру - в открытую форточку
безнадёжным воришкой забраться бы.
Всё скрипит, изогнувшись в вопросе,
и качает фонарь головой,
сон плохой, бельма выкатив, просит
никому не рассказывать свой.
Не был праведным, не был и сволочью…
Как с чужого сбежали герба -
наугольник дороги просёлочной
и раздвинутый циркуль столба.
Облакам, что - хлебавши не солоно,
ни фамилии нету, ни имени.
Безголовые палки подсолнухов
машут листьев зелёными винями.
После встреч – неизменны прощания.
Всё ты ходишь по дому и маешься,
будто бы загадала желание,
а какое – сказать не решаешься…
27. 08. Михей Тиховей
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126082700106
Свидетельство о публикации №126082700106
Рецензии