(Лес шиповника - Эдварда Бёрн-Джонса / Офелия - Джон Эверетт Милле)
Тускнеет свет, коснувшийся холста,
В палитре место только блёклой краске.
Божественной и нежной будет красота,
Сюжет у полотна как в страшной сказке.
Где мы с тобой, сошедшие с картин,
Что стали нам сродни могильным плитам.
Прожив свой день под множеством личин,
Вернёмся на полотна к прерафаэлитам:
Вокруг сплетенья роз и, отходя ко сну,
Твой рыцарь - неудавшийся любовник,
Познав укол шипа и наважденья красоту,
Он в ложке кипятит теперь себе шиповник.
Офелия, наполнив ванну болью до краёв, -
День ото дня безумна, платья не снимая,
Освобождаясь от постылых и мирских оков,
Без ужаса смиренно погибает.
Так осень нарисует мой и твой портрет,
Вложив в него свой грустный гений дарования.
Мозаика цветов и жизнь зашли в тупик,
И наступает цикл увядания.
К прерафаэлитам
© Copyright: Илья Кокорев, 2026
Свидетельство о публикации №126082608676
Свидетельство о публикации №126082608676
Рецензии