Он пал к моим ногам, исчерканный багрянцем,
Как почерком сухим на гербовой бумаге.
Ещё вчера он плыл в безумном, светлом танце,
А нынче — спит в пыли, безжизненный и нагий.
В его прожилках — крик испуганного лета,
Прощальный вздох полей и знойного покоя.
То весточка пришла из солнечного света,
Принесена ко мне холодною рукою.
Читаю этот текст: в нём горечь и усталость,
В нём выцвел лазурит и терпкий запах сена.
Всё то, что от тепла и радости осталось,
Теперь — лишь хрупкий дар да пепел перемены.
Поднявши на ладони, я ветру подставляю
Потрёпанный лоскут озябнувшего лета.
И он, чуть встрепенувшись, надо мной взлетает
Навстречу высоте и солнечному свету.
Лети, листок, лети! Ты — вестник неизбежный,
Ты — строчка мертвая в письме живого Бога.
За краем чистоты, прозрачной и безбрежной,
Нас ждёт одна и та же белая дорога.
Опавший лист
© Copyright: Урмат Кенжесариев, 2026
Свидетельство о публикации №126082606526
Свидетельство о публикации №126082606526
Рецензии