Поэту

Вечер, поэт, сегодня по праву добрый -
кошка в ногах и в сумерках вкус сандала,
дождь за окном, жакет мой опять весь мокрый,
тучи и ветер не предвещают политскандала.

Как хорошо, что вы во плоти не вернулись
из эмиграции в Город Мостов и Растрелли, -
вы не узнали бы чертову дюжину улиц,
и, вероятно, от ужаса б вновь поседели.

Теперь не ссылают поэтов, они не сбегают
из страны, они безразличны отныне власти
и даже людям, которые не читают
ничего, что отлично от порно или фантастики.

Железные птицы летают над Ленинградом,
страшные пташки, увы, не "Аэрофлота".
Кстати, вчера их упало несколько, градом
в тридцати километрах от ваших полутора комнат.

Как на восьмом десятке прошлого века,
дела молодых одинаковы - прятки, Зарницы...
только соперником чтима уже не Мекка,
но тоже на "эм". Недалеко от границы

дождь смывает прохожих ревущим ливнем.
Свобода бывает дороже несчастных капель
времени, когда пресыщение жизнью в избытке
дает право замкнуть искореженный кабель.

Вечер, поэт, разорван кривым пробелом
тишину заполняют тревожащие предвестья.
Постелите мне на веранде под чистым небом
и скажите,
        как звать
             созвездья.