полёт

"Как же не хочется чувствовать боль. Это очень подавляет. Поэтому люди и не входят в отношения, чтоб не было больно при расставании"

Значит боль и есть любовь, только не каждый может её внутри себя трансформировать, выправлять, перечувствовать, переплавлять, и после этого быть уже по другому радостным и наполненным, готовностью любить снова. И не болью, о которой вы говорите, не страхом потери, не боязнью расставания, а благодарностью, за то, что у вас было(любовь), не сожалеть, не проклинать и не сыпать проклятьями в адрес некогда любимого вами человека. Уже перерождением в самой себе любви, и, что есть любовь?, как не совсем необъяснимое вами новое чувство, притяжение, искра, восхищение, и уже собственное преображение. Не в заточении, а в передачи её дальше. Это дар?. Даётся даром каждому. Только не каждый может этот дар уже в самой себе раскрыть, так и ходят зомби в поисках потребления любви(крови), все замкнутые любовью на самих себя люди. Уходя в мир иной, так бездарно проживая свою жизнь, без любви, не реализуясь ею, а значит и человеком не состоявшимся. Способностью найти через любовь и в себе новое, чувствовать и любить по другому. Хвостиком. Вытащенным хвостиком. Маленьким торчащим хвостиком любви. И сколько их хвостиков?.  Множество!. В вас спрятанных.  Вытягивающими вами, ниточкой за ниточкой. Нет одной любви!. Все разные!, они и раскрываются по разному. И как убог он(человек) замуровывающий любовь(одну, одним) в склепы, внутри спрятанными не расцветающими цветами, не похожими на предыдущие, не раскрывая, не создавая божественный полёт, в самом себе, и к тому к кому вы летите