С годами вспоминаешь чаще,
Как на опушке брянской чащи,
У белорусского болота
Жил гений, Нёма Криворотый.
Он видел то, что ты не видишь,
О чем слагал стихи на идиш.
Прозрев творенья полог зыбкий,
Уста кривил Наум в улыбке,
Восход бессонницей встречая
Под лебедой и иван-чаем.
Молочное мычало стадо.
Тумана млечная прохлада
Пчелой-ударницей жужжала
И розовела солнцем алым.
Не стало идиша и Нёмы.
Творенье погрузилось в дрему.
Творец же, труд закончив тяжкий,
Играет с Капабланкой в шашки,
А с Нёмой - нет, играть боится,
Как с гениальнейшим провидцем.
Нёма
© Copyright: Петр Раев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126082600399
Свидетельство о публикации №126082600399
Рецензии