Август. Двадцать первое. Прогулка

Август. Двадцать первое. Прогулка.
В небе – узкий парус синевы.
Как по вене, льюсь по переулку
В самом сердце старенькой Москвы.

Как люблю я переулки эти,
Пахнущие булкой и котом!
Где-то на втором поют соседи,
Празднуя, что вновь не сносят дом.

А на первом женщина в косынке
Протирает фото под стеклом.
Кем он был ей? Мужем или сыном?
Вижу кудри над высоким лбом…

Ну а в поднебесье - аж на пятом! –
Белый самолётик уж готов
Плавно реять с первым листопадом
В вальсе тихих охровых дворов.

На четвёртом – пара молодая,
Комнату в наследство получив,
на пол книги пыльные кидает,
Телевизор чтобы подключить…

Я живу на третьем, и не в Центре,
Но сюда влечёт меня душа.
Лавочка. На ней Мессир-эксцентрик
Троллил  Берлиоза не спеша)

Людно. Даже слишком. Вновь – в проулки!
Там свершится в Деву переход.
Это  у Никитских тёплый, гулкий
Колокол нить времени порвёт.

Снова в голове – лишь пианино.
Снова – в Мерзляковку на урок.
Время – в клочья. Нет его отныне.
Всё – во всём. Един тугой клубок.

Я – не я, а этот вечный город,
И кольцо бульваров, как венец
На челе не пафосном, не гордом –
Не кичится мудростью мудрец…

Старая Москва, и я старею!!
Тише смех, и глубже серый взгляд.
Но в душе - всё та же канарейка,
Что всегда свистит мажорный лад.

Кровь моя – в тебе, Москва седая!
Пульс моих шагов храни всегда!
Здесь я не шагаю, а летаю,
Певчей птичкой, хоть и без хвоста…

Август. Двадцать первое. Малина
Над Москвой созрела в небесах.
Час который? Нет, я не Марина)
Ой, простите, я не при часах…