И. П. посвящается

Что стало с красотой былою?
Её не видел тридцать лет...
Но фотографии порою
красноречивее анкет.

Соцсети так полны коварства —
и вот, на лицах у людей
(вид «до» /вид «после») все мытарства
лежат как груз суровых дней.

Когда-то умереть готов был —
и унижался, и любил...
И вот — сквозь годы калибровка
(но ту её я не забыл).

Былая муза, дрожь желанья —
ох, настрадался всё же я —
ночные всполохи признанья
и боль холодного огня...
 
О, если бы тогда увидел
её, что вижу я теперь —
себя бы сам возненавидел
и вышиб будущего дверь!
 
Передо мной уже старуха
с пигментным сморщенным лицом,
чей взгляд — удостоверю сухо —
болезненным налит свинцом

и безысходностью прожитых
не самых лёгких бедных лет...
И вот финал — без должной свиты,
без — на фронтах любви — побед!

Всё обнажилось... Как же больно...
Ну как её я мог любить!
Повелевала мной фривольно,
могла обидою убить...

Сижу, смотрю и поражаюсь —
как магии, как колдовству
и — фигурально выражаясь —
лет беспощадных воровству.

И да, судьбе я благодарен,
что развела тогда нас с ней —
и что не я в хмельном угаре
сгорел в безумии страстей.