Серый бетон, мокрый асфальт.
Мысли разные есть в голове.
Как поэт, или как скальд,
Строки вольно пишу в дорожной канве.
Перед работой короткий есть миг,
Картинки меняются одна за другой.
Дождь лёгкий трусливо настиг,
Слёзы его ловлю жадно рукой.
Ломаный ритм выбивают шаги.
Той-же дорогой к кровати вернусь.
Изо дня в день нарезать круги,
В ритме рабочем поддерживать пульс.
Чтобы забыться, смотреть в глубь себя,
Видеть покой далёких равнин.
Жить ещё можно, только любя,
Жить среди строф и молчаливых картин.
26.08.2026
Пульс
© Copyright: Вольдемар Чичерин, 2026
Свидетельство о публикации №126082602923
Свидетельство о публикации №126082602923
Рецензии