Мой милый демон

Разрыдаюсь — вспомню отца: тяжёлый взгляд.
Прости. Не ругай. Послушай.
Крадётся под кожей зелёный вязкий яд,
Червями оседая в теле. -Не хлюпай!

Мутной яростью и алкоголем
Пропитан воздух комнаты.
Тупым ножом, под контролем,
Вены детства вспороты.

Крадётся от кончиков пальцев ног —
выше, выше, выше.
Оставляет бордовые пятна.
Бог молчит. Не видит. Не слышит.

Не надо — стой — не пои.
Взахлёб, до кашля, до рвоты.
И ноги мои — не мои.
Всё так же болят через годы.

Поднимается, шипя, к спине.
И с треском разорванной плоти
Ровно ложится по полосе.
Аплодирую твоей работе.

Горит огнём моё тело.
Уже не чувствую рук.
Как же было смело
Отчеканивать этот звук.

Валяюсь в растёкшейся луже,
Сжавшись в комок, как щенок.
Стоишь надо мной. Ну же —
Бей еще, раз убить не смог!

Смотри на красные кровоподтёки,
Как на картине Дали.
Обсосанный, синий и в рвоте,
С демоном милым внутри.

Он вырос, не терзает, не душит.
Шепчет только: «Прости».
Родной озлобленный демон
С милым мальчишкой внутри.