Воробей, какой-то странный. Он
С пяти утра уже на проводе
Так высоко, там птах стал вроде бы,
Мал как комар.
Оттуда видит зорьку раннюю,
Мне из окошка недоступную.
Взлечу, метлу достану ступу и
Привет, Икар!
Но не сегодня, завтра, может быть…
А воробей не улетает…
Что птица про Икара знает,
Про солнца жар?
Смущают мысли, сердце мается.
Кто склеит восковые крылья мне?
Ввысь, к солнцу, ну, хотя б во сне,
Но не Икар я, не Икар.
Из цикла О воробьях
© Copyright: Роза Воеводина, 2026
Свидетельство о публикации №126082601860
Свидетельство о публикации №126082601860
Рецензии