Воробей, какой-то странный, он
С пяти утра сидит на проводе
Так высоко, что птах стал вроде бы,
Мал как комар.
Но там он видит зорьку раннюю,
Мне из окошка недоступную.
Взлечу, метлу достану ступу и
Привет, Икар!
Но не сегодня, завтра, может быть…
А воробей не улетает…
Про высь и даль, что птица знает?
Про солнца жар?
Смущает птица, мысли маются.
Хоть на прокат достать где крылья мне?
Легко я прямо к солнцу взмыла б...Нет,
Не Икар я, не Икар.
Из цикла О воробьях
© Copyright: Роза Воеводина, 2026
Свидетельство о публикации №126082601860
Свидетельство о публикации №126082601860
Рецензии