Укрытый в тень, как в греческий хитон,
Ты спишь — и полдень раскалён.
Зришь: расплавленный сосуд
Текущих дней в иные дни несут.
И, Книгу книг перевернув,
Вкушаешь лень, цикадиный гул,
И пьёшь ушами белый шум высот —
Труд тишины, неписаный исход.
Есть внутренняя тень — как чернозём,
Где мы зерно бессмертия берём.
Где пропись букв смывается дождём:
Мы любим то, чего уже не ждём.
Труд тишины
© Copyright: Виктор Семеняко, 2026
Свидетельство о публикации №126082601859
Свидетельство о публикации №126082601859
Рецензии