Не кончается балаган

Жизнь гастрольное шапито,
Не кончается балаган.
Лица — маски. В толпе — никто.
В каждом спрятан свой ураган.
Мы жонглируем мелочью дней,
Балансируем на шесте,
Чем отчаянней, тем видней
В этой жуткой своей красоте.

Ходим строем по лезвию «надо»,
Поднимая на бис суету.
За кулисами — стены ада,
А на сцене — dream on, мечту!
Аплодисменты — как морфия доза,
Тишина — как пощёчины соль.
Наша жизнь — это вечная проза,
Что пытается выучить роль.

И не вырваться. Выход заложен
Кирпичами чужих «не сметь».
Этот цирк до того невозможен,
Что в нём хочется умереть.
Но играет фокстрот шарманка,
И прожектор опять слепит...
Жизнь прошита гнилой изнанкой,
А анфас — восхитительный вид.

Каждый выход — как в первый раз,
каждый трюк — на изломе жил.
Кто-то выкрикнет: «Высший класс!»
Кто-то спросит: «А ты ли жил?»
Свет софитов — слепой ожог,
Барабанная дробь в груди.
Ты — и клоун, и бог, и йог,
Но финал всегда впереди.

Опускается занавес-мгла,
Растворяется в зале смех.
Жизнь ареною быть смогла,
Одинаковой не для всех.
И пока не утих орган,
И не продан последний стул...
Не кончается балаган.
Даже если ты сам уснул.