Седой бродяга-ветер на проводах играет,
Натягивая струны меж серых грязных плит.
И город, затаившись, мелодию впускает,
Что в воздухе морозном пронзительно звенит.
Сидят на них, как ноты, ветру отзываясь,
Озябшие синицы — живой дрожащий ряд.
Их маленькие лапки, доверчиво касаясь
На чёрной строчке кабеля о музыке твердят.
Вот «соль» сорвалась вниз, увидев хлеба крошку
За ней взлетела «до», чтоб небо расплескать.
Вся улица внимает задумчиво в окошко,
Пытаясь эту фугу разноголосую понять.
А ветер-дирижёр, взъерошенный и хриплый,
Взмахнёт незримой палочкой над крышами домов,
И грянет тишина торжественною рифмой,
Последним отзвуком оборванных басов.
И этот день промозглый, дождливый и туманный,
Где солнца теплый луч давно простыл и след,
Звучит во мне тревогой, щемящей и желанной,
Как самый главный в жизни несказанный ответ.
Ветренная фуга
© Copyright: Марина Олейникова, 2026
Свидетельство о публикации №126082508417
Свидетельство о публикации №126082508417
Рецензии