Есть у меня залётный друг-сосед...

Есть у меня залётный друг-сосед,
на вид ему тридцатка с лишним лет,
через плечо рюкзак, под мышкой скейт...
Строптив! Почти шекспировская Кейт.

Он носит baggy jeans и любит джаз,
и смотрит так, словно плевал на вас
с какой-то колоссальной высоты.
Ну а внутри... он не в себе. Застыл.

Меняет точки, страны, города,
но дома был, пожалуй, никогда.

Нигде ему ни угол, ни очаг,
он сокрушён, несчастлив. Закричать
хотел бы, да не может – в горле ком.
И спутника не видит он ни в ком.

Не ценит вещи, двор его – бардак,
забор стоит, дырявый, кое-как,
кусты по пояс, яблоня гниёт.
И всё хламьё он свесил на неё.

Лелеет мысли снова убежать –
когда не сеешь, тщетно пожинать.

Весна с земли метёт зимы налёт.
Зашёл к нему и слышу вдруг – поёт!
Где сам бы чёрт копытце подломил,
пугливый воробьишка домик свил.

Висит гнездо, качаясь на шнурках,
построенное в кеде впопыхах,
что станет колыбелью для птенцов.

И как мне объяснить, в конце концов,
твой дом – ты сам, и строишься внутри.

Об этом знают даже воробьи.

Вероника М.

(25.08.2026)

Написано в рамках поэтический активности "Волшебный фонарь" от издательства "Огни Парнаса"