Стою одна на развилке дорог,
Куда повернуть? Как путь ляжет?
В мерцании звёзд ощущаю восторг,
Пойду напрямик, может кто-то подскажет.
Тропа ведёт к дому родному,
Туда, где отцовский порог.
Здесь звёзды пылают совсем по-другому,
Тропинок так много и разных дорог.
Спешу в своё детство, к родным берегам,
Направились ноги туда.
Былинкам поклон, и пшеничным полям
Иду удивляться сама.
Поля твои, родина, снятся,
Цветёт на лугах медонос,
В ряды травы быстро ложатся,
Снимают косцы свой укос.
Я помню, как песни иначе звучали,
Казалось, святой рай земли…
Обмана там не было, как и печали,
Купались мы все в материнской любви.
Дороже всё ж нет тех тропинок,
Мигала с высот нам звезда.
Пугая злой рой комариный,
Костёр полыхал до утра.
Попутчица ныне тревога
Тропой привела прямо в дом.
Придёт ли ещё кто с дороги,
И примет ли дом всех с добром.
Отцовский порог
© Copyright: Вера Соловьёва Бел, 2026
Свидетельство о публикации №126082506997
Свидетельство о публикации №126082506997
Рецензии