Бред кобылы сивой плыл над миром,
По парящим пашням и полям,
Месяц притаившись за эфиром,
Золотую гриву чистил там.
Тени говорили у порога,
Сны шептали что-то в тишине,
Заискрилась чёрная дорога,
В серебристо-лунной бахроме.
Спали избы в воздухе белёсом,
Ветер гладил ниву у реки,
И роняли тонкие берёзы,
На просёлок белые платки.
А кобыла шла, хрипела глухо,
Словно знала тайну всех дорог,
И роняла из седого уха
Сны на придорожный василёк.
Утром бред растаял без остатка,
Только в травах дрогнула роса.
И кобыла, сделавшись лошадкой,
Ускакала прямо в небеса.
Бред сивой кобылы
© Copyright: Олег Валентинович Заброда, 2026
Свидетельство о публикации №126082506421
Свидетельство о публикации №126082506421
Рецензии