Ни богема для артиста, ни галерея для знатока...

Ни богема для артиста, ни галерея для знатока,
ни дива, раздетая взглядом, которой неймет рука,
ни страх за себя, ни жалость к тем, кто сир, наг и убог, —
кто кричит, что она — отсталость, кто — что смерть есть всевидящий бог!

Хотя и не стало больше, чем раньше, тризн,
повстречав на улице, у нее не спросить: «Как жизнь?
Все несешься как курица, поставленная на попа́?»
Плюнуть в сторону, видя, до чего глупа...

Вот и не спрашиваешь. Отмерив срок,
равный двум половинам целого, что у тебя быть мог,
возвращаешься в мыслях к прошлому, к мечтам,
чтоб найти в сегодня то, чего нету там.

— Как Нарцисс в королевстве кривых зеркал
(то ль соринка в глазу, то ль девятый вал),
посмотри на те жизни, что ты разбил,
и сложи хоть одну, если хватит сил.

Птицы прочь улетают, ложась на крыло:
эти — в сторону юга, те — куда повело.
Не сорваться ни с места, ни на фальцет —
что вообще нелепо — хоть и дрянь сюжет.

2010