Кошмар

Сегодня мне приснилось наше лето,
Была ты не со мной, – была одна.
Саднило сердце глупого поэта:
Ты, как с дождями лето – холодна.

Боль выплеснулась неудачной жизни –
Вой смертный в теле запертой души.
Душа слезами или кровью брызни!..
Не нужно рвать себя – ещё дыши.

Проснулся… в кружке чая – лишь на донце;
Я в мыслях, да и в образах тону.
Куда же закатилось моё солнце?
В далёкую и юную страну.

Когда душа болит – зовём мы маму.
На «Одноклассниках» – мой детский ник.
И мама не помоет больше раму,
Не отругает за испорченный дневник.

Запутался… И тьму зову я светом.
Какою же бывает моя тьма?
Останусь я непонятым поэтом,
Хлебнувшим вдоволь горя от ума.

Хоть утро близко, снова ночь пророчит
Смерть скорую мою и восемь бед.
А Жнец кровавый серп свой только точит…
«Ещё я жив!» – таков мой им ответ.

……………………………………………………….

Изъело всё – то, что назвали бытом;
Слышу: «Он странен… Может, скудны мы?»
А Мрачный Жнец над мной уж бьёт копытом.
Уйду, скажи: «Он не был сыном тьмы!»