Дебора Смит

Паркует жёлтый Cadillac
старушка Дебби возле дома.
Бывает спросишь "как дела?",
как Духу вручишься Святому.

— Всё, слава Богу, хорошо!
Накормлен кот, цветы политы.
Гостил у нас брат Шон Мишо.
Вот еду я с ночной молитвы.

Передаёт тебе привет.
Ты, жаль, ушёл с библейской школы,
а он на миссию в Тибет
на жатву, где духовный голод.

На Пасху в гости заходи.
Тебя рад будет видеть пастор, —
и что-то светлое в груди
в моей рождалось не напрасно.

Её я слушая, стоял
под небом, как средь дамок пешка.
Вновь Gospel то и дело я
включал на утренней пробежке.

Всё думал:
— Как не поглядишь
кто верит во Христа — сияет,
а у меня ни гладь да тишь
на сердце, что в груди зияет.

Несовершенство и изъян
в душе под рёбрами и кожей!
Я знал — я правнук обезьян,
но так хотел быть чадом Божьим.

Не как овцу, а как вола
уже не первый год в их секту
соседка Дебора звала.
Я блудный сын? Я блудный некто.

24 августа 2026 04:40